Ho trovato una lettera scritta da me.
L'ho trovata per caso.
Dentro una scatola fiorita.
Piena di polvere.
La quantità di polvere segna il tempo della dimenticanza.
Quella scatola è rimasta dimenticata per tanto tempo dentro la stanza i cui muri parlano attraverso i disegni.
Il foglio della lettera è ingiallito.
La grafia non è matura.
È adolescenziale.
Parole scritte con una penna blu.
Vocali e consonanti tondeggianti e grandi.
Leggo la lettera tutto d'un fiato.
È piena di rabbia.
Rabbia per una perdita.
Quanto mi sembra attuale.
Parole dure vengono spese contro una immaginaria potenza superiore.
Una potenza superiore capace di creare il bello e il cattivo tempo.
Mi fermo un attimo a pensare.
Ma davvero ritenevo responsabile del mio dolore una immaginaria potenza superiore?
Quella adolescente di allora, quell'io di tanti anni fa mi fa tenerezza.
Stupida ragazzina.
Pensavi fosse vero dolore.
E invece...
L'ho trovata per caso.
Dentro una scatola fiorita.
Piena di polvere.
La quantità di polvere segna il tempo della dimenticanza.
Quella scatola è rimasta dimenticata per tanto tempo dentro la stanza i cui muri parlano attraverso i disegni.
Il foglio della lettera è ingiallito.
La grafia non è matura.
È adolescenziale.
Parole scritte con una penna blu.
Vocali e consonanti tondeggianti e grandi.
Leggo la lettera tutto d'un fiato.
È piena di rabbia.
Rabbia per una perdita.
Quanto mi sembra attuale.
Parole dure vengono spese contro una immaginaria potenza superiore.
Una potenza superiore capace di creare il bello e il cattivo tempo.
Mi fermo un attimo a pensare.
Ma davvero ritenevo responsabile del mio dolore una immaginaria potenza superiore?
Quella adolescente di allora, quell'io di tanti anni fa mi fa tenerezza.
Stupida ragazzina.
Pensavi fosse vero dolore.
E invece...
Fla.Via
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